Cinzas

A vida pára quando as vozes não mais acordam os furacões. E resta o vazio monocromático das cinzas. Sem surpresas, sem poemas, sem loucuras, sem sabor. As cinzas tantas vezes reviradas na esperança de manter a última centelha daquele fogo de inverno, nem sabem que foram chamas, brasas, calor. Ouça o vento frio que entra pelas frestas, nas feridas e na alma. O que queimava agora é só poeira. A energia se foi, como a luz, o calor e o pó. O caminho reverso é impossível. Inutil tentar juntar os pedaços. Dias enormes, uns iguais aos outros. Noites enormes. Sonhos em vão. Tudo se repete. Nada faz sentido.